Brève description / annotation

L'être à Terre Il y a des contes sans contrées, mais pas de pays sans histoire. Il est des doutes rencontrés et des certitudes illusoires. Il est cinq heures quand je t'écris, parie l'semeur à court de graines, Il est si tôt, dans l'fil d'ta vie, c'est un sitar cordé de laine. Fragile et dense en un seul mot et des accords qui ne résonnent Qu'avec les larmes, que tu fredonnes. C'est l'heure, alors : panse-moi tous ces maux! Il est des contes bien contés et puis un Oz rencontré... Magicien du mot doux, en diagonale comme le fou. Mais ici on parle d'amour quoi! Ça part de lui, ça parle de toi... Cette seule idée le met en joie, ton petit cul au bout des doigts! Fred Custaard

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