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Parce qu'une voix intérieure lui dit qu'il ne sculptera plus, Abraham Aboulafia (qui pourrait être la réincarnation du cabaliste du 13e siècle, ou le cabaliste lui-même sept siècles plus tard), pousse la porte peinte devant laquelle il passait tous les jours... « et elle s'ouvre ». Commence alors une traversée de Paris de haut en bas et de long en large, avec des haltes plus fréquentes entre la Bastille et le Jardin des Plantes. Paris, sujette à mille métamorphoses, tour à tour ville antique, aquatique, ville moqueuse, tonitruante, ville de feu gouvernée par une gigantesque roue de loterie, ville saline, peuplée de rêves et de rencontres insolites, ville qui abrite en elle les chiffres que l'on retranche, qui cache l'exacte dimension du temps dans ses bibliothèques de livres blancs. Ville qui, à « l'heure dite » fait entendre les paroles de la nuit et révèle à celui qui la parcourt les données algébriques de « l'éternel éphémère ». Aboulafia en fera-t-il alors la sculpture ? Voyage dans l'extrêmement proche, toujours dans l'esquive, toujours ironique, cette traversée est aussi un voyage dans un Paris définitivement disparu, et dont des traces subsistaient encore à la fin du 20e siècle. L'auteure l'a connu, l'a fréquenté, l'a habité, en a décrit la magie et l'a quitté pour une autre contrée.

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